Nato dal capriccio della vena
dal fervore istintivo
del posseduto dal sentimentalismo
nano nell'immensità gigantesca della parola,
il poema s'alza onda
fino ad inondare lo spirito
preso da convulsioni romantiche.
E' destino trovarsi nella ruggine delle foglie cotte
per parlarne e
salvarle in vita prima della morte,
nel giorno in cui daresti soldi,
per gustare il caldo
in una prigione grigia senza azzurro.
L'espiazione del peccato,
il rimorso dell'uomo piegato sul divino
"ecco è scritto!"
il verbo parla
sul foglio dei profeti
già sabbie sottoterra.
Allora pensi che il cuore voglia qualcosa
una prova reale della sua esistenza,
un illusorio lido in cui salvarsi
la pelle ferità dal passaggio del tempo e
gli dai spazio in word per chiamare i suoi palpiti
voci della verità,
per dare ai cristiani i loro demoni
da cui non prendere esempio e scappare
se non tentati da una notte d'amore
con la più bella del reame.
Le mani elettriche digitano febbrili rime,
gli occhi respirano al posto del naso
le forme labiali prendono vita
nei passi incerti della mano.
Il dolore spinge,
pistone in fiamme sulle righe
sembrare un posseduto è divertente
"Scripta Manent."
il resto se non muore

vive